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| Especialistas en educación que vienen a hablarnos y no oímos. |
julio 29, 2012
junio 17, 2012
Sabor inquieto...
Dejé pasar este día y te llamé al final, no pudiéndome explicar el por qué hasta muy entrada la noche.
Algún día nos comprenderemos.
Algún día nos enorgulleceremos.
Algún día nos confiaremos.
Algún día nos familiarizaremos.
Algún día.
Algún día nos comprenderemos.
Algún día nos enorgulleceremos.
Algún día nos confiaremos.
Algún día nos familiarizaremos.
Algún día.
febrero 21, 2012
Al cielo,
al cielo no le cuelgan montañas,
mas dura lo que dura un planeta
que ganas de que el fin de semana
no tenga fin.
No vemos,
teñido de colores naranjas
esparcido por las sabanas blancas,
que ganas de que el fin de semana
se coma todo el calendario.
El cielo,
el cielo no nos cabe en el techo
es una luna que nos engulle.
Por cada día que no te tuve
dibujo un escenario en tu boca
La cama,
se llena de mundos creados
por nuestro delirio de cera,
por las partículas que trajimos
con fuerza de mil elefantes.
Del cielo,
del cielo se caen canciones
y nuestro delirio de cera
que no es un delirio cualquiera,
creemos de un elefante
robando los días y las horas
y haciendo dos señas de humo.
Que pena que este fin de semana
Que pena que este fin de semana
llegue a su fin.
Que pena que este fin de semana.
Javier Barria
noviembre 29, 2011
Palabras...
"Si manipulas las palabras, es una mentira;
si juegas con las palabras, es un chiste;
si dependes de las palabras, es ignorancia;
si trasciendes las palabras, es SABIDURÍA..."
Sri Sri Ravi Shankar...
noviembre 10, 2011
septiembre 03, 2011
Mortal
Del aire soy, del aire, como todo mortal,del gran vuelo terrible y estoy aquí de paso a las estrellas,pero vuelvo a decirte que los hombres estamos ya tan cerca los unos de los otros,que sería un error, si el estallido mismo es un error,que sería un error el que no nos amáramos.Un bárbaro en el Asia Aquí en el centro del mundo, pero la Tierra no es el centro del mundo,uno se inflama o se seca; la Tierra misma es páramo: de ella vinimos;nos parecemos a su piel, sonamos verdes o blandos según las estaciones,todo transcurre en su mudanza, cumplimos años tan ligeramente, nosquemamos y ardemos, pedimos plazo y más plazo; viene el Tiempo, ¿quién,
quién hilará después el hilo que hilaremos?
La Poesía se adelanta y sus agujas marcan el vuelo de las aves.
Tien An Men, Pekín, 1971.
Gonzalo Rojas (Chile, 1917 - )
De Antología de aire
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